L'altalena

Vado su: ho mille progetti, leggo come un ossesso, scribacchio cose shakespeariane credendomi Bloom, o Lombardo. Vedo la Tv e leggo contemporaneamente. Mi alzo, prendo un libro, lo sposto, cambio l'ordine dei volumi. Mi fermo.

Vado giù: sono in chiesa, l'ennesimo funerale di un amico, la testa si riempie di fregi, archi, ornamenti, angeli e croci, la mente vuole uscire dal dolore. Trattengo le lacrime, non riesco a fermare l'emorragia dei ricordi. Blocco la strada alle ghiandole lacrimarie, sposto lo sguardo e la mente, le parole del prete mi trapassano, le facce degli amici sembrano dissolversi nel fumo delle candele. Ripenso ossessivamente a Joyce, paragono Ulysses e vita reale, ne esco sconfitto. E piango.

Vado su: devo lavare via il dolore, devo respirare, è un caldo boia, ma vado in bici, sudo, annaspo, rimango quasi senza fiato, gli occhi vedono solo erba e strada, la mente sembra svuotarsi, come un lavandino intasato, dopo l'Idraulico liquido. L'aria brucia, il corpo comincia a far male, ma va bene così. La testa ed il cuore sembrano correre sulla corsia di sorpasso. Mi faccio una doccia, quasi gelata, poi calda.

Vado giù: mi vergogno di dover pensare al quotidiano, alla vita, devo rimettermi in viaggio, devo preparare gli esami, devo pensare e parlare come se tutto fosse reale, come se questo fosse reale. Non vorrei, combatto contro la malinconia, vorrei che vincesse, vorrei smettere di lottare, anch'io. Tutto sembra sciogliersi attorno, le mura che ho costruito con tanta fatica ora si sgretolano, si aprono varchi tra le pietre dellla città dolente. Ed io scendo..

Vado su: scrivo, cerco di scrivere, provo ad abbozzare il testo su Shakespeare, leggo Bryson che legge e che parla di S., sorrido, penso a come poter inserire il tutto in un discorso veloce, ora la mente si riempie di fate, di foreste, di spiritelli ed amanti.

Ora va meglio, ma le catene che mi tengono in alto, in bilico, su questa fragile sedia stanno per riportarmi giù.

Lo so.

Oggi sono andato in altalena.