Faber

Continuo la mia vena musicale. Lo spunto me lo ha dato un post di Museum dove ci ricorda che il 18 febbraio 1940 nacque Fabrizio De Andrè, grande poeta contemporaneo.

Sono tra quelli che hanno avuto la fortuna di assistere ai suoi concerti, tra cui ad uno degli ultimi, prima della morte, e la sua musica insieme alle sue parole mi hanno letteralmente fatto crescere.

Stranamente tra i primi ricordi legati al Faber c'è l'episodio del rapimento, e l'angoscia provata (anche se allora appena teenager) in quei giorni di fine agosto per l'inatteso fatto di cronaca. Poi la gioia dopo la liberazione, e quindi l'amore per quell'album, da tutti conosciuto semplicemente come "L'indiano", dove ritrovai alcune tra le liriche più belle della musica italiana, dietro un velo di Maya steso per offuscare ed al contempo enfatizzare i ricordi del "Supramonte".

Mi è così tornata in mente una canzone d'amore, una di quelle che ti segnano anche se non sei innamorato, un piccolo capolavoro di sentimenti e musica, dal titolo appariscente, provocativo.

Da amare, ascoltare e basta.

Oggi, nel caos quotidiano (...ti chiedi: Come mai, Come dove nel mondo, Dove chi, Perché quando... ma non c'è più nemmeno Quelo) mi manca una figura come il Faber. Sarei curioso di sentire la sua voce, le sue idee, la sua "vibrante protesta" nel caos calmo di questi giorni.

Ma questo è il destino crudele dei buoni: la morte se li porta via lasciandoci in balìa dei calderolicicchittomastellavari. Ed allora è meglio rituffarsi nelle sue parole, parole d'amore.

Se ti tagliassero a pezzetti

il vento li raccoglierebbe

il regno dei ragni cucirebbe la pelle

e la luna tesserebbe i capelli e il viso

e il polline di Dio di Dio il sorriso.

Ti ho trovata lungo il fiume che suonavi una foglia di fiore

che cantavi parole leggere, parole d'amore

ho assaggiato le tue labbra di miele rosso rosso

ti ho detto dammi quello che vuoi, io quel che posso.

Rosa gialla rosa di rame mai ballato così a lungo

lungo il filo della notte sulle pietre del giorno

io suonatore di chitarra io suonatore di mandolino

alla fine siamo caduti sopra il fieno.

Persa per molto persa per poco

presa sul serio presa per gioco

non c'é stato molto da dire o da pensare

la fortuna sorrideva come uno stagno a primavera

spettinata da tutti i venti della sera.

E adesso aspetterò domani per avere nostalgia

signora libertà signorina fantasia

così preziosa come il vino così gratis come la tristezza

con la tua nuvola di dubbi e di bellezza.

T'ho incrociata alla stazione che inseguivi il tuo profumo

presa in trappola da un tailleur grigio fumo

i giornali in una mano e nell'altra il tuo destino

camminavi fianco a fianco al tuo assassino.

Ma se ti tagliassero a pezzetti il vento li raccoglierebbe

il regno dei ragni cucirebbe la pelle

e la luna la luna tesserebbe i capelli e il viso

e il polline di Dio di Dio il sorriso.