Caro Diario

Ebbene sì, lo confesso: per qualche anno ho tenuto regolarmente un diario. In realtà uno all'anno, utilizzando le comode agende fornite dalla Banca, e ne seguivo scrupolosamente la cronologia quotidiana.

Mi imponevo una riflessione scritta alla sera, in qualunque condizione e/o luogo fossi, registravo pezzi di vita (spesso molto banali) come un bravo notaio del mio destino, uno sforzo - a pensarci bene - abbastanza inutile, eppure allora sentito quasi come un obbligo morale verso la mia memoria.

Se ricordo bene furono 4/5 anni fitti fitti di note, parole, sensazioni, accenni e frammenti, anni da adolescente un po' eccentrico, in cui portavo Freud al mare, e leggevo Rilke sotto l'ombrellone... Ero strano forte allora.....

Poi improvvisamente, un primo Gennaio di molti anni fa', decisi di bruciare tutto, senza una vera ragione, un gesto istintivo, forse (a pensarci bene, oggi, col senno di poi) dettato dalla convinzione di essere ad un bivio, uno dei tanti falsi sentieri che mi si paravano di fronte nell'adolescenza, con la sicumera di aver finalmente preso la MIA strada, ed il dovere di far quindi piazza pulita del passato.

Li bruciai, così come leggevo avrebbe voluto fare Kafka dei suoi diari, di tutti gli appunti che invece l'amico Brod conservò.. Andai in campagna, a casa di un cugino, accesi un piccolo falò nel camino e via. L'autodafè della memoria.

Oggi questo è (stupidamente?) uno dei miei più grandi rimpianti. Ho perso la memoria del mio quotidiano, di un'epoca che non tornerà più...

Allora scrivevo sotto l'influsso dei miei autori preferiti, spesso inconsapevolmente, ed allora mi paragonavo a Thomas Mann, che scriveva diari con la convinzione che poi sarebbero stati pubblicati, o come Rilke, che invece li vedeva alla stregua di una memoria privata, frammentaria...

Forse avevo velleità pubblicistiche anch'io, ma poi si smorzarono nel tempo, e rimase la voglia di monologare con la carta, con l'altro me stesso.

In momenti diversi ho poi ripreso a scrivere pagine diaristiche, ma con meno convinzione, e senza lo scrupolo documentaristico di allora.. Le tante agende che si sono accumulate da allora hanno diverse grafie, finalità differenti, ed una certa frammentarietà, la stessa incompletezza di pensiero che - d'altronde - caratterizza questo umile blog, a suo modo un'estensione "pubblica " di uno spazio privato, evoluzione narcisistica della pagina dell'agenda.

Le uniche agende che contuinuo a frequentare sono le care Moleskine da viaggio, che porto sempre con me, e che registrano tuti i miei spostamenti in Europa (i cui frammenti si possono trovare in parte anche qui, copiati nel blog sotto la voce "viaggi"), loro sono ancora utilie presenti.

Poi ci sono alcune agende "di contrabando", comprate in anni successivi con la velleità mai sopita di riprendere il filo della memoria, ma che oggi ospitano frammenti dell'IO esplosi, come schegge nel tempo e nello spazio.

Oggi, sistemando alcuni libri, ne ho ritrovata una, comprata 15 anni fa', un libricino verdognolo, dalla copertina simil Liberty e la pagine quadrettate gialline, in stile finto antico. E' datato esattamente a 15 anni fa' ed ha persino un titolo (Tagebuch eines Entsagenders, ovvero Diario di un rinunciante, sotto l'evidente influenza di Goethe) ed una dedica: Diventare ciò che si è (Nietzsche).
Un equilibrio perfetto che testimonia ancora una volta la mia latente ipertrofia dell'ego....



E' strano vedere la propria calligrafia trasformata in pensieri antichi, eppure ancora presenti nella sfera subcoscente (forse in quella parte del cervello che la Levi Motalcini associa all'irrazionale, alla corteccia insomma...) sebbene di acqua ne sia passata tanta sotto i ponti e tra le mani.

La memoria ha bisogno di piccole iniezioni di fiducia ogni tanto, ed allora ben vengano le pagine di un vecchio diario ingiallito.....

P.S. per la cronaca: la terza pagina ospita ben 4 citazioni (il vizio, come si vede, continua..) letterarie quasi programmatiche, che mi sembrano degne di essere trascritte anche qui, se non altro per strapparle all'oblio.

• L'amore in ciò consiste: due solitudini si proteggono, si toccano, si salutano (R.M.Rilke)
• Whe who were living, are now dying, with a little patience (T.S.Eliot)
• Das Ewigweibliche zieht uns hinan (Goethe)
• Ho bevuto un unico sorso di vita/ti dirò quanto l'ho pagato/ esattamente un'esistenza /il prezzo di mercato, m'hanno detto. (Emily Dickinson)