Ce n'est qu'un debut...

In questi giorni grigi (non solo per motivi metereologici...) qualcuno ha iniziato - un po' in anticipo in realtà, rispetto allo storico Maggio - le celebrazioni del '68.

Per motivi anagrafici sono lontano dall'anno che "sconvolse" il mondo, ricordo più da vicino (purtroppo?) la brutta copia del decennio successivo, il '77, ma il ricordo è ancora una volta un po' sfocato, vissuto di riflesso, nutrito dalle parole dei grandi.

La mia generazione (Generation X secondo la felice definizione di Douglas Coupland) non ha avuto la possibilità di partecipare alle grandi lotte. Gli anni di piombo ci hanno sorpreso dal tubo catodico, mentre ci godevamo Woobinda, lo shock emozionale della morte di Berlinguer e di Moro si è sciolto nelle nebbie di Vega attaccata da Goldrake....

Il '68 passa quindi nella memoria filmica e nella letteratura, nelle canzoni, nella musica che poi - da grandicelli - abbiamo riascoltato con un senso di "Sehnsucht" una strana nostalgia per qualcosa che non abbiamo vissuto direttamente, ma forse solo subito..

In questi giorni di parole e celebrazioni, di caos politico e di riflusso antipolitico, mi sovvengono Proustianamente 2 voci, distanti eppure efficaci e molto presenti nel mio onirico personale: Guccini (anche se ultimamente sembra anche lui essersi allontanato dal significato dato alle parole della sua canzone) e Pasolini.

Eskimo
Questa domenica in Settembre non sarebbe pesata così,
l' estate finiva più "nature" vent' anni fa o giù di lì...
Con l' incoscienza dentro al basso ventre e alcuni audaci, in tasca "l'Unità",
la paghi tutta, e a prezzi d' inflazione, quella che chiaman la maturità (...)
Ma avevo la rivolta fra le dita, dei soldi in tasca niente e tu lo sai
e mi pagavi il cinema stupita e non ti era toccato farlo mai!
Perchè mi amavi non l' ho mai capito così diverso da quei tuoi cliché,
perchè fra i tanti, bella, che hai colpito ti sei gettata addosso proprio a me (...)
Infatti i fiori della prima volta non c' erano già più nel sessantotto,
scoppiava finalmente la rivolta oppure in qualche modo mi ero rotto,
tu li aspettavi ancora, ma io già urlavo che Dio era morto, a monte, ma però
contro il sistema anch' io mi ribellavo cioè, sognando Dylan e i provos...

"Pagine corsare" Il Pci ai giovani!!, di Pier Paolo Pasolini
(...) siete in ritardo, figli. E non ha nessuna importanza se allora non eravate ancora nati... Adesso i giornalisti di tutto il mondo (compresi quelli delle televisioni) vi leccano (come credo ancora si dica nel linguaggio delle Università) il culo. Io no, amici. Avete facce di figli di papà. Buona razza non mente. Avete lo stesso occhio cattivo. Siete paurosi, incerti, disperati (benissimo) ma sapete anche come essere prepotenti, ricattatori e sicuri: prerogative piccoloborghesi, amici.

Quando ieri a Valle Giulia avete fatto a botte coi poliziotti, io simpatizzavo coi poliziotti! Perché i poliziotti sono figli di poveri. Vengono da periferie, contadine o urbane che siano. Quanto a me, conosco assai bene il loro modo di esser stati bambini e ragazzi, le preziose mille lire, il padre rimasto ragazzo anche lui, a causa della miseria, che non dà autorità. La madre incallita come un facchino, o tenera, per qualche malattia, come un uccellino; i tanti fratelli, la casupola tra gli orti con la salvia rossa (in terreni altrui, lottizzati); i bassi sulle cloache; o gli appartamenti nei grandi caseggiati popolari, ecc. ecc....